En la distancia de las horas,
El amargo,
ya no es minuto que se espera,
dentro de cada tormento de segundo.
Pasan, recorren el sendero,
Lo transitan,
Siguen dando vueltas,
Dejando atrás, en el pasado del olvido,
El letargo interminable,
De crueles agonías.
Y entre las vueltas de tantas vueltas,
Van naciendo los colores,
se va gestando la paleta,
El devenir de la vida la canta,
Y en ritual de conjuro,
En poesía,
… nos levantamos en vuelo.
A ustedes dos!
Sangre de mi sangre
Y terruño de mis sueños.
Había una vez, unreloj que jugaba con momentos,
y tenia un espacio para vivir un solo sueño -
El más ansiado, el más querido,
el más ansiado, el imposible,
el más amado -
y tenía unas manecillas abiertas,
como perfectos capullos,
Y la música,
La cantaban sus voces.
Había estepas llenas de flores,
Enteras estaban de sus miradas,
Sean sus ojos,
La mirada profunda.
El simple encanto que me encanta,
Y el canto del jilguero,
en nuestros lastimados recovecos.
Ya no voy a inventarlos,
Soñar con caricias, soñar en antaño,
En pretérito y pasado,
Pues ya no quiero imaginarlos.
Es este el tiempo del momento,
Del simple presente que conjuga sus verbos,
Que abre sus manos en simple sonrisa,
Y puedo,
Comenzar a vivirlos!
Perduran el sol,
Mis lágrimas,
Tu ausencia de cada día,
La noche siniestra,
Que oculta tu ausencia,
en sudores extraños,
en bocas que no conozco
y en besos que no siento.
Perdura el filo del acero,
Que corta mis estropajos,
Que hiere y clava
Todo en mi.
Y entre el brillo del acero,
Y El filo de su deseo,
Te corto,
te canto,
Te parto,
Te lloro
Te tengo,
Te dejo,
Recojo mis escombros
Y perduro…
Perduro en agonías,
En la ilusión que me trae el algún dia
En esa esperanza,
Que ya no quiero destruir,
Y es tan solo mia!
Repiten mis pensamientos,
La incógnita del amor,
El acertijo de no amarte
El laberinto del escape
La duda del tal vez
Buco palabras,
Invento caricias,
Te sufro sin sentirte
Te lloro en alegría,
Te canto en mis penas,
Y en el instante final,
Imploro amarte,
Con ruego y esmero
Construyo mi alma
con tu nombre
Y vuelvo a caer
Vuelvo al desespero
Vuelvo y retorno
Y aún no consigo amarte,
No consigo soñarte,
Pero tampoco
Quisiera olvidarte!
Veanlos!
Esconden las manos,
No las levantan,
Sus victorias la cantan,
A escondidas en un banco,
Condecoran sus renglones,
Injusticias y turbia sangre,
Cuando menos un llanto,
Cuando menos un canto.
Son tejido de varias lanas,
Y de la misma majada,
De aquella que escapó impune,
Y que compró nuestras almas.
Sus víctimas,
en terapia demencial,
En regocijo de esclavos,
Aclaman en alto,
Y el aroma del muerto
Confunde su espanto.
El hedor en pleno es multitud
Allá van los asesinos
Con nuestro sueldo,
Disfrutan impunes
Un sistema perverso.
Y en terapia de víctimas,
Se planea borrarlos,
Como engendros enajenados
Jamás podrán ser desaparecidos.
Y entre los horrores y los errores,
El hedor mortal,
Levanta las manos y aclama!
En grito frenético,
El nombre del epitafio!
Es ahora cuando empiezo a mirar,
A observar, a entender
Y lentamente, mis poros se abren
Y siento la ráfaga que tira "comprender"
Que durante años,
si el atisbo fue vida,
Fue dibujo o simplemente osadía.
Soplo con el viento y armo mi propia brisa,
Evoco un pasado del atónito cercano que
Hasta un día,
No se si el atisbo fue vida,
Fue dibujo, osadía,
O siniestra sepultura,
De una forma tan simple
Como intentar ser libre.
Hace años repican las últimas tardes
Se volvió eterna como un plural indeterminado
De sensaciones confusas y esquivos palpitares.
La última, la tarde, ya son parte de la misma frase
Que hoy dejo de repetir,
Hoy anuncio a los vientos su partida,
En sinfonía de violines, la esperanza llega fuerte
con el viento norte, que cálido nos aprisiona.
Se disfruta con la música y se apasiona
con la sangre de uno mismo,
muestra unos gestos hostiles y silencios de antaña,
no muestran sus voces,
una capa de silencio los cubre y
la mirada tan tierna,
desenmascara todo
y la esperanza llega cubierta de esmero
y de ojitos saltarines,
mágicos!
La ultima tarde,
Como de qué manera,
Si todas las tardes son únicas
Y todas acaban siempre, eternamente
La ultima tarde?
Me pregunto cuál?
Hoy,
Es el día de mi última lluvia,
El último en que abrigo al frio,
Como en cavernas de antaño,
Es el último día,
Que verán mis nieves caer,
Mis manos ya no podrán herir,
Mis voces,
Ya no blasfemarán,
Mi ser,
Ya no soportará ultraje alguno,
Mis ramas,
ya no tendrán la hiedra parásita.
Ni simbióticos extraños,
Intentarán arbitrarme.
Mi pronóstico,
Insuficiente de olvido,
El diagnóstico,
Prohibido,
La sentencia,
Eternidad,
Hoy, en este día me despido,
Saludo de frente,
Al batallón de mi muerte,
Dibujo el paredón
Y paso al frente,
Hoy,
Escogí este día,
Para el día de mi muerte!
Sentado,
No espero nada,
Ni a nadie,
Tan solo giro la cabeza y observo,
Al más allá de mi mundo,
Que muestra sus fríos recónditos
Y sus calles mojadas de peregrinos,
De transeúntes del olvido,
Que como yo,
Acurrucados, en silencio
Despiertan imaginando
Que sus manos alcanzan
Aquella misericordia,
Cercenada en la historia.
Están en silencio,
Escapan de las calles,
De sus calles,
Que son su abrigo, su sendero
Recorren con sus dedos,
La frialdad de sus manos duras,
Ningún lápiz hasta ahora,
Poso en ellos su encanto,
El papel, lo consume el fuego,
Y sus dibujos, sus paisajes,
Son como retazos,
unidos en el tiempo
Del calor y del frio,
Del olvido.
Sentado,
Observo…
Cada gota de alma
Que aún me cuelga,
Cada pedazo de hastío
Que suena
Y al final,
Sentado,
Veo el laberinto,
en el centro,
Lejos de la entrada,
Y perdido de la salida,
Extiendo entonces mis manos
Y mi calor peregrino,
Se confunde,
Entre los sueños y
Del transeúnte,
de aquellos que al igual que yo,
tienen cabida,
solo en el olvido.
La sangre brota
Y sigue brotando
Los borbotones de bilis
Están en el preciso instante
Quedaron en el momento cierto
En que el puñal
Destruyo en mí una parte
Que tal vez no conocía,
Una parte en mí que está muerta,
Una parte en mí que no se olvida
De la lluvia que caía,
De las sirenas de la policía,
Del llanto de mis niños,
Del dolor de la entrada,
Del último espasmo
De la llegada de lo inerte,
De la propia muerte,
Que una y otra vez
Levanta su sepultura
Y sigue muerta.
A Federico Mateo,
Mi hijo, mi sueño.
Y en la tarde de todas mis tardes,
De toda mi vida,
Anunciaste tu llegada.
En sinfonía estelar
Colmaron las estrellas, sus luces
Y mi tarde atardecida
Floreció en curvas de campos,
Llanuras y colinas,
Transeúntes senderos, esperados rumbos
Y precisos destinos.
Te esperé, acurrucado,
sentado en la esquina de mis temblores
en frente a mis miedos y desenfrenos.
Perpetuado en soledades,
Te esperé, pasaban las aguas,
Caminaba en los charcos,
Sudaban mis manos por miedo a tocarte,
Lloraban mis ojos por miedo a soñarte.
Y en algarabía de un día,
Llegaste, lloraste
Y también lloró mi ser
Te moje con mis lágrimas y te sude con mis manos,
Te acurrucó mi aliento
Y te guardé en mi pecho.
Me cobijaste en el principio
Al abrir los ojos sonreíste
Y mis ojos en sollozo
Contuvieron el aliento,
Y yo, tan simple y complejo
Abrí mis brazos
Y en elegía de ancestral ritual,
Te alcé profundo
Y te levanté al universo
Y me dispuse
En esto que llaman vida
Simplemente a cantarte
Tan solo disfrutarte.
Llegaste, te esperaba,
Fuiste fiel a tu promesa
Y aquí estas,
Con tañido de campanas,
Con el viento y la lluvia,
Con tu risa,
Con tu vida que es la mía
Y que me dio
El sentido único de esperanza
Para cantar mis voces mudas al tiempo,
Mi silencio ahogado,
Mi frenesí de amor
Mi orgullo, mi sueño,
Mi cielo encantado,
Mis peldaños de libertad,
Por eso te esperaba y ahora que llegaste,
Es mi ausencia quien te disfruta
y mi mundo de sombras que te grita
y mi corazón que late tu nombre
y mi sangre que fluye por tus venas
y yo
y mi ausencia
y mi olvido,
soy yo quien falta,
soy yo,
Quien no está contigo,
Quien aún no ha llegado.
13-08-09
Busco en las islas turquesas del agua
Que muestra tu alma
E ilumina mi vida,
Busco en tus islas de agua,
Acaso tu mirada,
Acaso tu sonrisa,
Busco en tus ojos divinos,
La imagen del alma,
La felicidad de mi vida,
El son de mi canto y la voz de mi ensueño,
Busco en tu vida, mi vida
Mi alma completa
Estremecida.
Contaba historias dicen,
En el susurro del viento
y en la llovizna de invierno,
en la sombras,
Contaba, cantaba, historias,
Plegarias, poesía.
Contaba historias o me las repetía,
Empañaba mis surcos en pequeñas verdades
O en mágicas ilusiones,
Contaba historias
De gigantes y eternos
De hojarascas en viento
Del frio en la noche,
Del sol en las montañas
Y de amores tormentosos,
De mazmorras,
Contaba historias,
Las contaba al mendigo,
Las cantaba yo mismo,
Deletreaba las sílabas del abismo,
Y silbaba en los peñascos,
Las cantaba,
Las contaba
Eternizaba mis sueños,
Y me derretía en encantos,
Y entonces
Cuando deje de contar?
Cuando deje de cantar?
Cuando?
deje de vivir…
Camino despacio,
Mirando hacia abajo para ver las piedras,
Ya no las toco,
Ya no juego con ellas,
Sus filosos bordes
han dejado en mi sus cicatrices,
algunas parecen suaves,
pero son mi mortaja,
las brillantes son absoluta muerte,
las cuadradas, las redondas, las ovales,
la geometría del tormento,
no sirven para armar collares,
pues se convierten en cadenas
no podemos lanzarlas al infinito,
pues resquebrajan el horizonte,
algunas se enredan bajo mis pies,
y me someten al abismo,
otras chocan y parecen cantar,
el llanto mustio del olvido,
nos guiñan con sus ojos ígneos,
petrifican nuestras almas,
sedimentan nuestra sangre
y nos hacen parte
de su calcáreo paisaje.
Ahora las esquivo, ya no las cuento,
Ya no tropiezo con ellas,
Ya no bordeo sus abismos.
Hoy, ahora camino lento,
Para no pisarlas y cada vez están más distantes
Y puedo levantar la cabeza
Ver las estrellas,
Canto, escucho mi plegaria nocturna
Y bailo al compás de la luna,
Y otras veces como ahora
Simplemente rio y disfruto estar vivo,
Saltando en las aguas pedreras,
Disfrutando el tránsito y la distancia
del camino recorrido.
