En la distancia de las horas,

El amargo,

ya no es minuto que se espera,

dentro de cada tormento de segundo.

 

Pasan, recorren el sendero,

Lo transitan,

Siguen dando vueltas,

Dejando atrás, en el pasado del olvido,

El letargo interminable,

De crueles agonías.

 

Y entre las vueltas de tantas vueltas,

Van naciendo los colores,

se va gestando la paleta,

El devenir de la vida la canta,

Y en ritual de conjuro,

En poesía,

… nos levantamos en vuelo.